lunes, 28 de septiembre de 2009

portishead

Portishead

Intimo despojarse de sí
apenas
nadar trasladarse
en el aire sólo nadar
sostenerse sin esfuerzo
haciendo del aire
una viscosa oscuridad.
Del aire que sea entonces
agua líquido primal
donde girar lentamente sin sentido
del arriba o el después.
Dar textura al aire
como saturando violetas
distorsionando encuentros
para hacerlos puros más puros
claros o imposibles.


Medusa poesía

Para medusa me
sobra el alma que es mía.

Aunque quizá algún día vuelva
del país de medusa.
La que canta take this things
from me.

La que te toca.
La que te mira y te mata.


Penumbras

La penumbra
reseca los astros en la
noche que envejece mis
párpados húmedos.

Mientras retrocede
el horizonte como
una ola, tragando
arena y carne,
el agua moja los párpados
resecos.

El desvelo es,

entonces,

la penumbra,
el eco de una
voz
gastada.

miércoles, 22 de julio de 2009

trabajar

“…Yo no doy nada por sentado en mi vida. Todo lo que hice a través del tiempo me ha costado mucho esfuerzo y mucho trabajo y siempre lo digo y trato de enseñárselo mis hijos. Me parece muy importante el concepto de trabajo. Todo es trabajo: las relaciones de pareja son trabajo, las relaciones entre amigos son trabajo. Entonces, será mejor que te guste trabajar en la vida, porque sino estás en problemas. Pienso que el mundo hoy día está en un momento de transición. Cuando yo crecí estábamos descubriendo todo: era la época de los Beatles, del Che Guevara, de ir a la India y aprender filosofías orientales, de experimentar con drogas, de los primeros gritos de la ecología. Fue un período increíble en el que intentamos cambiar el mundo y en buena medida lo conseguimos. Lo que sucede es que esos cambios se han integrado, se han incorporado; hay muchas cosas que cambiaron. Por ejemplo el concepto de religión y la forma en que nos relacionamos con ella ha sido profundamente influenciado por las culturas de Oriente. Por otro lado, Los Beatles le gustan a mis hijos! Pero en esta transición actual no sabemos muy bien qué está pasando, ni adónde vamos. Algo está por suceder pero no sabemos bien qué. Entonces, en este momento es bueno tener un rato para disfrutar y acordarte de lo linda que es realmente la vida. Y nosotros llevamos eso con nuestra música y siento que las barreras entre los países y culturas que en apariencia son distintas se rompen en todas partes…” Gustavo Santaolalla, entrevista, en Clarin del 21-7-09.

jueves, 5 de febrero de 2009

enero bajo cero bologna

juan gonzález moras


Solicitantes

Cómo volver del amor,
cómo volver del destierro;

(Cómo se vuelve de caminar las calles
de la palidez o de la insolación)


Cómo salir del adentro
cómo entrar a la tierra del fuego.

(Cómo se vuelven a explicar las noticias
que nos dejaron pájaros o ángeles o vírgenes)


Cuando cada oración cada traición
cada anochecer de los ojos es el día.

Cada canción, el idioma de los solicitantes.



Cosas y vestigios

Cuánto reparar en
innumerables caídas de la luz.
Para después seguir
reparando en lo mismo. Y más,
después crecer creyendo en las
caídas de la luz. En los
ángulos. Los obtusos puntos de vista.

Pero la luz, corazón mío: pero la luz.
Y el color. Y el fantasma de lo descolorido en los ojos.

Cada vez que tu nombre existe;
cada vez que existen los nombres, y cada cosa es.

Los cuerpitos de las algas, como cosas.
Las veces que
pudimos caminar construyendo
andamios por sobre la vida. La alegría
como una cosa, y el placer. La tristeza
como otra cosa. Y el olvido.
Las vidas que nos dejaron
abrazar nuestros brazos. Y caminar nuestros ojos.

Me pregunto: ¿qué fue de tus días
como espiral de latidos, como divergencia, como separación, como antagonismo?


Guardo la notte

Mirando la noche
como a una cosa separada
de las cosas.
Miro la noche como a
la realidad de una espera.
Como la confluencia de la
mirada, fuera del día, en
aquello que no es el
resto de las cosas.

Las pocas luces dejan
adivinar las casas. Y yo invento la noche.
Solo para dejarme también
en un espacio inventado. En la
voluntad. La desmedida. Voluntad.
De ser yo ahora,
también, un invento de tus ojos

que siguen siendo a la distancia.


del poemario "enero bajo cero bologna", inédito.